Émile Verhaeren

Gira il mulino, a sera, molto languidamente / sovra un cielo aggrondato, tutto malinconia: / e la sua vela in moto, color fango di via, / è triste floscia e greve, stanca infinitamente. // Siccome rame arbòree, dall'alba, le sue braccia / si son protese solo per ricader spossate: / ed ecco che ricàdono, laggiù, nell'aria ghiaccia / e nel silenzio immenso dell'aure intenebrate.

In fondo al cuore sacerdotale, / donde il loro splendore s'erige / – oro, argento, diamante, cristallo – // pesanti di secoli e di prestigi, / durante i vespri, quando le sere / alle lunghe preghiere invitano, / s'impongono gli ostensori / i cui fissi gioielli meditano. // Conservano, ornati di fuoco, / per l'universale amnistia, / il bacio bianco dell'ultimo Dio, / caduto sulla terra in un'ostia. // E la chiesa, come un palazzo di fiamme nere, / ove i reliquiari d'argento e d'ombra / tacciono i loro gridi di tristi metalli, / con lo slancio chiaro delle colonne esulta / ed erge, in fasci d'archi e spigoli, / sino al fastigio l'eternità del culto. // In una cornice di grandi ceri che piangono, / attraverso tempi e giorni e ore, / gli ostensori / sono il solo cuore della fede / che brilla ancora, cristallo e oro, / nelle città della demenza.