Heinrich Heine

Come la birra che si esporta, i tedeschi non diventano migliori all'estero.

Dio mi perdonerà. È il suo mestiere.

È un linguaggio di pietra, e i versi sembrano blocchi di macigno squadrati. Qua e là, tra le fessure, sgorgano fiori vermigli come gocce di sangue, o pendono lunghi tralci d'edera come verdi lacrime.

È il genio, come una perla nell'ostrica, solo una splendida malattia?

È un'antica storia che rimane sempre nuova.