Isabella Santacroce

Mi mancano i trapassati virtuosi, sfolgoranti Maestri. Drammatico è vivere in tanto mediocre che ora si premia per l'innocuo che dona.

Esiste una musica che non si sente, è nascosta ovunque e si espande. È nel sole, in mezzo alle dita, negli oggetti dimenticati.

È estate. La luce cade su di noi come neve gonfia d'aria.

Quel suono duro e dolcissimo riempiva il silenzio. Usciva da tutto quello che avevo attorno. Era la vita che canta perché non si arrende.

Potrei impazzire e invece scrivo, guardando la notte mostrarmi i miei giorni aperti, come mani pronte per essere prese, fermate, raccolte.