Nino Savarese

Allorché l'uomo, bambino, apre gli occhi alla muta meraviglia, ed allorché li richiude nel muto sgo­mento della morte, solo allora, la vita appare una cosa bella e ter­ribile e solenne: solo questi mo­menti sarebbero degni di storia. Ma allora ci mancano le parole: non ci soccorre l'arte di scriver memorie. Noi siamo sempre i grandi storici della nostra morti­ficazione quotidiana.

Chioggia, è attaccata sulla laguna come una enorme chiatta, tra due ali di vele arancione. [...]
Gran parte delle bottegucce, tra uno sparso di trucioli, sporge sugli usci boselli, zoccoli, remi e timoni, o cataste di corda nuova.
Tutto il paese è legato a questo doppio motivo della corda e del legno: sembra vi sia impigliato e peni a districarsene, a furia di pazienza, di acume e di abilità, movendosi instancabilmente tra gli alti legni delle imbarcazioni, le reti, le vele, le nasse, queste non più di corda, ma di sottili orditi di giunchi. [...]
Tra gli alberi e le vele che dondolano, le case sembrano turbate dall'irrequietezza del mare che non riposa mai, e non concede pace nemmeno la notte.
Pare che a questi uomini sia negata ogni quiete, ed il loro destino ci riempie di meraviglia, e di ammirazione. (da Chioggia, città senza terra, pp. 60-62)

Due porte si aprono, come feritoie, nella massa delle mura che cingono l'abitato: così piccole ed incassate che sembrano fatte per esser chiuse in faccia ai rigidi venti di tramontana ed alle fredde nudità della Roccaccia: scendendo la sera, sembra che il Podestà se ne debba mettere le chiavi sotto il cuscino, così intima e raccolta è l'ambientazione del Paese. (da Fiera a Cingoli, p. 89)