Frasi di Clemente Rebora

Ferma il mio dire, se non dico il vero.

[...] Gesù Signore, dammi il tuo Natale / di fuoco interno nell'umano gelo [...].

La poesia è un miele che il poeta, / in casta cera e cella di rinuncia, / per sé si fa e pei fratelli in via; / e senza tregua l'armonia annuncia.

Quando morir mi parve unico scampo, / varco d'aria al respiro a me fu il canto: / a verità condusse poesia.

Quel che da lungi m'invita / va sempre più in là: / e nulla è mio al passaggio.

Del male è il bene più forte. (XVIII)

Cristo ha ragione e Machiavelli vince. (Libreria della "Voce", XXII)

Immane ferve / e di macchine suona e di monete / l'uman contrasto, / mentre in disparte l'umiltà dei vinti / geme. (XXXIV)

Se l'uom tra bara e culla / si perpetua, e le sue croci / son legno di un tronco immortale / e le sue tende frale germoglio / d'inesausto rigoglio, / questo è cieco destin che si trastulla? (V)

Sterile nulla è il cielo.

Amici, studiatemi e ne caverete qualcosa di gustoso! (Vol. I e II)

Che solitudine in questa affollata città rombante! (vol. I, n. 100)

Io penso certe volte che devo forse, in questo stadio di esistenza, far da concime—io, che con irrefrenabile gioia mi sento fusto e fronde e fiore e frutto al cielo (lo dico perché lo sento, anche se non è modesto il dirlo); far da concime all'albero della Vita. (vol. I, n. 830)

La mia invocazione perenne è: Signore, concedi ch'io meriti tanto da poter capire con chiarezza cosa voglia questo impeto che m'urge dentro, così da trovare giusto posto e forza al mio dovere, comunque. (vol. I, n. 744)

La poesia, essenzialmente dopo che il Vivente, Amore infinito, si è fatto creatura, è uno scoprire e stabilire convenienze e richiami e concordanze tra il Cielo e la terra e in noi e tra di noi. (12 novembre 1950)

Sono un cane da fiuto del divino nell'umano. (vol. I, n. 744)

La poesia dei Frammenti è come uno di quei relitti di automobili che, si dice in America, mettono su un piedistallo nel mezzo di un quadrivio battuto dalle macchine, per ricordare a chi corre troppo l'accidente probabile... La poesia di Rebora ha voluto essere così, ha preferito servire di più, che essere più bella.