Il doppio regno

L'inferno più atroce che posso immaginare è quello in cui al dannato sia sottratta la memoria del peccato per il quale è punito: a lenire le sofferenze non avrebbe neppure il sentimento dell'espiazione, la consapevolezza che esse gli sono imposte da una giustizia umana o divina, ma comunque comprensibile. (p. 49)

Non sembrano affatto incuriositi, non si soffermano a riflettere sulle singolarità di questo luogo; si limitano a deprecarle con distratto fastidio. Credo che questo atteggiamento di sufficienza sia ingiusto, ma bisogna perdonarli: dopotutto, è gente felice. (p. 89)

C'è un sentimento penoso del quale non rammentavo l'esistenza: ciò che si patisce quando non è possibile abbandonarsi al corso naturale degli eventi, perché non esiste più un corso naturale. Il fiume, invece di continuare nel suo cammino obbligato, è uscito dall'alveo, e lo sguardo si perde tentando di seguirne le improvvise ramificazioni. (p. 98)

Loro, semmai, sono una nota stonata, le loro chiacchiere vacue, l'ottusa persuasione che le abitudini della propria conventicola costituiscano il criterio universale in base al quale stabilire cosa sia desiderabile per un essere umano. (p. 99)

Quanto più frequento questa donna, tanto più mi accorgo della sua stupidità, che però non è un difetto, ma al contrario una perfezione. Sentendola parlare, sperimentandone giorno dopo giorno l'ineguagliabile maestria nel non dir nulla con grazia squisita, incomincio a credere che l'intelligenza, anzi il pensiero stesso, sia una protesi destinata agli esseri mal riusciti, incapaci di trovare un appagamento estetico nel nudo fatto di esistere. Le lo trova, evidentemente, e ciò conferisce ai suoi gesti e alle sue parole un'aura di inattesa profondità. (pp. 107-108)