Verso: frasi e citazioni

Che v'è di buono in tutto questo, o Vita, ahimè? / RISPOSTA / Che tu sei qui – che esistono la vita e l'individuo, / che il potente spettacolo continua, e che tu puoi contribuirvi con un tuo verso.

I suoi versi dovevano avere molto calore. Li usavano nella stufa per ardere.

I versi non m'hanno mai / appassionato molto / ma in prigione, / non avendo nulla / di meglio / per trascorrere i lunghi giorni / e distrarmi un po' / faccio versi, / attendendo la libertà.

I versi sono piccole prigioni cellulari in cui il pensiero è messo in gabbia.

Il verso è il parlare in sogno della lingua.

Il verso è tutto.

Io ve lo ficcherò in culo e in bocca, / Aurelio finocchio e Furio bardassa, / che pei miei versi un po' licenziosi / mi avete creduto poco pudico. / Il pio poeta dev'essere casto, / non c'è bisogno che lo siano i versi.

L'orecchio ama l'armonia, e l'armonia dei versi è senza nessun paragone più gradevole di quella della prosa.

La teoria del «verso libero» è lalibi estetico della poltroneria. Il verso è sempre libero per i poeti veri, qualunque sia il metro che eleggono, ed esso si frange, si snoda, si isnellisce, s'afforza, s'affiochisce e dilegua per seguire i moti interiori dello spirito in armonia col vago ondeggiare dell'ispirazione.

Se neanche Shakespeare, col suo magico nome, per non parlare della grande bellezza di certi passi, riesce a riconciliarci (e molti sono d'accordo con me) con i versi, e specialmente con i versi rimati, come mezzo di espressione sostenuta, chi altri potrà mai farlo?

Senti, m'informò l'anima, / scriviamo per il corpo (siamo infatti una cosa), versi tali, / che, dopo morte, dovessi invisibil tornare, / o, più tardi, più tardi, in altre sfere, / a un gruppo di compagni i miei canti riprendere, (in accordo con suono, alberi, venti della terra, tumulto delle onde), / possa con soddisfatto sorriso continuare, / a sempre riconoscere miei questi versi – come, qui ed ora, per la prima volta, / firmando per anima e corpo, il nome mio v'appongo.

Sopra un verso sudar l'alma, e il pensiero / acciò che sia con numero costrutto, / se ogni sostanza poi termina in zero.

Tu, sopravvissuto nel cuore prostrato, / ave a te, mio triste verso! / Mio raggio di luce sulle ceneri / Delle mie gioie e felicità! / L'unico che anche il sacrilegio / Toccare nel tempio non poté: / mia sventura, mia ricchezza! / Mio sacro mestiere!

Un libro di poesie / è un autunno morto: / i versi son le foglie / nere sulla bianca terra, / e la voce che li legge / è il soffio del vento / che li affonda nei cuori / intime distanze.

Voi lo sapete, amici, ed io lo so. / Anche i versi somigliano alle bolle / di sapone; una sale e un'altra no.